Я сегодня разговаривала с одной девочкой средних лет. И она сказала мне фразу, о которой мне хочется поговорить.
Она сказала:
-Хочу, чтоб меня любили такой, какая я есть.
...нет, тут, наверное, нужна предыстория.
* * * * *
photo by pixabay.com
Мы сидели в компании Лёшиных друзей.
До того я видела эту девочку раза три, и знала, что она жена Лёшиного приятеля.
У них двое детей. Дочке 13. Сыну... не помню, сколько сыну, школьник.
И вот все эти три раза, что мы встречали ее на районе, вот сколько я её видела, столько у меня в голове было какое-то... не то чтобы недоумение, но мысль.
У меня всегда появляется эта мысль, когда я вижу подобных женщин.
Говорят, что любят всяких.
Я смотрела на неё, и почему-то думала: а у неё... вот у неё - как?
Я спросила Лёшу. Он сказал, что у них с Ильёй, с мужем, всё в порядке.
И у меня, пожалуй, не было причин сомневаться в его словах. Всё-таки он знает эту пару много лет.
Но почему-то я сомневалась.
Я чувствую людей и их истории гораздо лучше Лёши.
А вчера я впервые увидела Илью (её мужа). И эта мысль, про неё, стала даже немного навязчивой.
Я захожу слишком издалека, да.
...я смотрела на неё и на него, и понимала: нет, здесь не всё в порядке.
Здесь просто не может быть все в порядке. Хотя где-то в процессе посиделок они и рассказали пару веселых историй о чем-то совместном, но...
Я видела Илью. Он интересный мужик. Не то чтобы какой-то принц, но эдакая хорошая версия сорокалетнего мужчины. Симпатичен. Интересен. Побрит. Прилично (и даже стильно) одет.
А она... вот как бы это объяснить.
Нет, она, пожалуй, тоже неплохо выглядит. Хорошая кожа, худенькая фигура, да и... всё.
Есть такой тип женщин - в них нет лоска. Никакого.
Такие женщины не красят волосы и уж тем более не красят лицо.
Они не делают маникюр и педикюр.
И одеваются... Ощущение: что было - то и напялила, в том и пошла.
Ощущение - будто дома нет зеркала.
На ней были джинсы и кокетливый жёлтый топ на одно плечо.
Такие топы не подразумевают лифчиков, или хотя бы что-то на незаметных силиконовых бретелях.
Через её плечо из жёлтого топа шла чёрная лямка простецкого лифчика. Просто лямка обычного черного лифчика.
На ногах у неё были шлёпки. Наверняка очень удобные, растоптанные, разлапистые и какие-то жутко простецкие тётькины шлёпки. Из которых торчали пальцы без педикюра.
И вот она вся была какой-то такой...
Милой. Доброй. Но ни-ка-кой.
Ни-ка-ку-щей.
Я не ангел. И я несколько бестактна.
Это абсолютно сознательная бестактность.
И в какой-то момент, впрочем, выждав, пока наши мужики отлучились, я задала ей вопрос.
Я спросила:
-Слушай, а почему ты не красишься?
Мне нравится тыкать людей палочкой. Здесь... это было что-то такое... мне будто хотелось её встряхнуть и раздуплить. Вот правда, это именно то слово - раздуплить. Навести на мысль, что ли.
И она совершенно просто мне ответила:
-А зачем? Я хочу, чтоб меня любили такой, как я есть.
Взрослого человека бесполезно учить. И бесполезно менять ему мозги.
Я просто хмыкнула.
Я усмехнулась внутри. Ну да, ну да.
Я уже знала, понимала, что Лёша сильно ошибался.
* * * * *
Получасом позже мы пошли их провожать и заодно выгулять Джема.
Её муж шёл где-то далеко впереди, он будто был не с ней.
Мы шли сзади.
Она была уже достаточно пьяна и изливала мне душу.
Как она сказала "он х*й на меня кладёт".
Ещё двадцатью минутами позже мы завели её домой.
Илья не пошёл с ней, остался с нами ещё чуть посидеть в парке.
Кажется, ему тоже очень хотелось поговорить, а у меня видать энергия такая - мне рассказывают.
И я услышала ту же историю, только с его стороны.
Он нормальный мужик. Он очень долго это всё мне рассказывал, их жизнь (Лёша стоял молча, как тень, и я видела - он просто облезал от услышанного).
Да ничерта у них на самом деле было не в порядке. Ну конечно.
Там и не могло быть в порядке. Я видела её.
Они уже давно спят в разных комнатах. И там такая пропасть, через которую не сделать мост уже ничем.
И нет, он ей не изменяет (почему-то я поверила), но и дома почти не живёт. Типа работа. И вообще не очень хочется домой.
Они особо не ругаются, нет.
Просто... ну просто... такое.
Как мать детей - да. Но как женщина... она была давно ему не интересна.
* * * * *
И вот знаете, шла я домой, и всё стояла у меня в ушах эта её фраза. "Хочу, чтоб меня любили такой, какая я есть".
И я - честно, - я думала: какая же дура.
Хочу чтоб меня любили такой, какая я есть.
Ну и что - любят?
Ну неужели даже то, что происходит в твоей собственной жизни, не наводит тебя ни на какую мысль?
Твой собственный муж уже давно живёт на работе и с тобой такой даже не спит.
Он не смотрит в твою сторону и не хочет с тобой даже идти рядом.
Даже когда вы пьяны.
Ты - никакая. Ты - не интересна. Ты просто даже не выглядишь как женщина. Как какая-то серая мышь - мимо пройдёшь, не заметишь, - да.
Но не как женщина тридцати семи лет, на которую хочется обратить хоть какое-то внимание.
И ты сама, - она сама в первую очередь! - предлагая ему "любить то, что есть", страшно не уважаешь своего мужа. Своего довольно интересного мужчину, который и хотел бы любить тебя... но на самом деле он как все мужчины прост:
мужчины.
любят.
глазами.
И больше того... все любят глазами.
Даже женщины.
А ты предлагаешь ему худшую версию себя. Сознательно предлагаешь.
Люби меня такую как есть.
А что в тебе есть?
А ничего.
Да, вы поженились когда-то, лет 15 назад, когда ты просто выезжала на молодости. Но теперь - что ты предлагаешь ему теперь? "Естественную красоту"?
Твоя естественность уж не настолько красота.
Вообще не красота. Могла бы быть. Но не стала.
Черную лямку лифчика, торчащую из желтого топа? Стрёмные тётькины шлёпки?
Ненакрашенную серую мордочку? Кое-как висящие волосы?
Ноги с кое-как обстриженными ногтями? Такие же руки?
Что?
В тебе нет ровным счетом ничего от женщины, которую хочется любить. Которую хочется трогать.
Которой хочется восхититься.
Ровным счетом - ничего.
И он смотрит на это каждый день.
Каждый день, приходя, наконец, с работы, с которой давно не хочется идти домой.
Ты предлагаешь ему... да по большому счету зачуханку. Существо без огня и особого пола.
И пока твой муж ид`т отдельно от тебя, ты инфантильно топаешь ножкой, куда-то в никуда -
"Хочу, чтоб меня любили такой, какая я есть".
Не любят, нет.
И не должны любить.
________
Кэт
Комментарии (1)